«Debería haber escrito un tratado sobre el arte de la violencia. Siempre tan limpio. Pero no soy un hombre de letras. Aunque tenga estudios, no lo soy. Nunca me han ido los libros. Mi escuela ha sido la calle. De España. Una-Grande-Libre. Repleta de santos y de curas, de guardias y chorizos. Siempre tan limpia.” No era asunto de letras, no; sino una cuestión de honor entre el P-E-R-F-E-C-T-O-C-A-B-A-L-L-E-R-O-E-S-P-A-Ñ-O-L y su amante extranjera. “Rubia y alta como sólo lo pueden ser las extranjeras. Dócil y brava como un toro, como un caballo pura sangre. Con esa casta de las de fuera.»
