“La mesa está tirada donde siempre, los muebles siguen con el polvo de hace años, los cuartos están regados con la esencia que dejaste un veinte de septiembre del dos mil y tantos, de esas miles de noches que dejaste todo como lo deja alguien que pierde algo, los cuadros tienen el mismo polvo que había dejado la abuela en un rincón de siempre, la cama sigue con ese plástico que jamás quitó mamá, y los sillones dejaron de estar rotos como siempre estaban, el perro está acostado y triste, sus ojos me transmiten que ya no puede más, que parece que será el primer adiós que da de tantos que le esperan, parece envejecer como envejece un humano, su cara está más arrugada y el tazón de comida está lleno, parece que se le acaban las fuerzas con las que comía antes, parece que todo se está juntando para que sea una serie de sucesos que no estoy entendiendo, que me presagian el final de una época, la época donde me conocí más que nunca, agarré un bolígrafo y empecé a escribir recordatorios que olvidé, en forma de prosa y verso, de esos que te hacen sentir en donde estar y no estar, que te recuerdan quién eres y por qué estás vivo, sin embargo, yo ahora no recuerdo dónde estoy, ni quién soy, y lo que escribo no es más que versos pocos y sentimientos rotos que dejas en un día de domingo por la tarde, dónde veo a mamá lavando como siempre, que luce ya más cansada y que parece estar fastidiada por la misma rutina que está manejando desde hace treinta y un días, esos días que le cuestan manejar, que ahora ya no pregunto por qué me gustas tanto porque lo respondí en más prosas que versos en una libreta que dejé hace unos siete meses en el rincón dónde me dejaste pensando las cosas que no se piensan siempre y me da nostalgia saber que todo está cambiando porque la vida es un proceso que no le ves fin, por eso estoy esperando que venga poco óbito para mí, por eso decidí escribir los recordatorios que olvidé."
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Modificaciones de autoría: Franco Genel
